Поэзия
- Подробности
- Категория: Вероника Сенькина
- Дата публикации
- Автор: Kefeli
- Просмотров: 1489
* * *
Осень и осень, и скоро начнет вечереть…
Носом клюёт воробей на ободранной ветке,
хочется плакать, но нет подходящей жилетки,
нет проходящего поезда, повода греть
руки над пламенем перегоревшей свечи, -
лампочки? чувства? - нет повода остепениться,
рвать отношения с шумообильной столицей
и отправляться на поиски первопричин
разных несвязных друг с другом «на кой» и «доколь»,
кольца Сатурна для вескости к ним приплетая.
Хочется быть, а не слыть – вот такая простая,
вроде бы мысль, а поди-ка её соизволь
в жизнь воплотить, в обессмысленность будней вживить…
Раз – и она извернётся змеёй подколодной,
брякнется в лужу, налижется капель холодных
и ни за что не позволит себя изловить
раньше, чем следует, - следующей проливной,
рыжехарактерной, ветреной в хлам душегубки,-
осени. Осень. И нету ни проблеска шутки
в правде,
ни доли…
ни зонтика – над головой.
***
Там стоят фонари,
украшая бетон,
там вагоны цветут
фиолетово-синим.
Звездный мальчик проводит
по крышам пером,
и следит за пером
битый час Томасина.
Там не скучно совсем,
там семнадцатый май,
знает больше, чем всё
тридевятое царство,
там ползет к Белорусской
последний трамвай,
впереди целый мир:
и любовь и коварство.
Там в наушниках – рок,
чередой децибел
не дает задремать,
не дает отключиться.
Там присутствует счастье
само по себе,
и ни деготь его не берет,
ни горчица.
Там довольно найти
телефон-автомат,
чтобы голос родной
стал существенно ближе.
Связь доступней теперь,
но молчат номера
тех,
которых
уже
никогда
не увижу…
***
Надоело и то и это: блёкло, пакостно, горько, зло.
Пляшут буковки альфабета, строчки корчатся на излом.
Мокнут кисти в стеклянной банке из-под черри и корнишо-
нов: художество спозаранку – больше худо, чем хорошо.
Депресуха, проникновенна, пробирающа до костей,
охмурила мой город энный, окурила мою постель.
И ментол мне теперь не мятен, не кофеен мне кофеин.
Жизнь с какой-то нелепой стати – раз и… вышла из колеи.
И не съездить ей по затылку, и не сунуть ей пряник в рот.
Остается тянуть волынку, остро чувствуя фальшь нутром,
И носочки вязать исправно из распущенных тёплых кофт,
И глядеть, как в бою неравном, побеждает клубочки кот.
***
Закрывай глаза и лети в огонь,
Не прошла по кастингу, чтоб в окно,
Ты сама, как пламя, тебя лишь тронь,
И - накроет в миг ледяной волной.
Не трепи мне нервы, зарой топор,
Будь хорошей девочкой, не кричи.
Ну, какой у нас с тобой разговор
Может быть, раз нет никаких причин...
Принимай меня безо всяких "но",
Я такая вот, что куда уж там...
Просто нет мотива шагать в окно,
И тем паче - ссориться по утрам.
Если ты - не бог, если я - не я,
Если нас придумали, чтобы петь,
Дай найти в тебе хоть один изъян,
Чтоб тобою более не болеть...
***
Тает который полдень в глазах огонь,
Взгляд каменеет, не проникает в суть
Более… нет решительно – ни-ко-го,
Кто бы сказал: «сейчас я тебя спасу».
Тает огонь, решительно холодна
Зимняя суть – куда там её верстать…
Пляшут в камине мысли, "горит" О2:
Нечем дышать. Ни ластика, ни листа…
Маясь опять о том же который круг,
Хоть на челе пиши: так и так, беда.
С дерева научиться сдирать кору
Смогут ли пальцы, не причинив вреда
Оному. Хоть клеймом выжигай на лбу
"Дурочка" и кори себя за изъян -
А все равно впрягаешься в кабалу:
Молча смотреть, как стрелки по дну скользят.
Молча, сто лет - ни грифеля, ни мелка,
Ветер костру ерошить вихры горазд -
Искры летят и, глядя издалека,
Можно считать, что счастлива: три, два, раз...
***
Понедельник. Сигарета на завтрак.
Дальше – подвиг, вот рутина же, Боже…
Если взять однажды счастье за жабры,
счастье выживет и станет дороже
всех других похожих не равноценных,
всех отличных от него вероятных.
Если бросить чашку кофе о стену,
Мне – по кайфу, а стене – неприятно…
Да и чашке – комильфово навряд ли.
В общем, я опять одна в шоколаде…
Мне не нравятся ни салки, ни прятки.
Но мне нравятся Куинджи и Фадин.
Но мне нравится быть той, что я смею
этой осенью, слетевшей с катушек!
Я имею только то, что умею:
достучаться, докурить и
дослушать.
* * *